Un abris sur la plage (1er signe)

Au sommet de la roche... une lueur rouge...

Qu'il dort bien imbibé d'alcool... Qu'il brulera bien s'il s'impregne ainsi...

Dormez cher petit... Dormez...

La lueur disparait... juste l'odeur de souffre persiste...

Alors la chapeau! Je dis il faut la faire cuire et toi direct tu agis, sans mauvais jeu de mots tu es un chef.
Ch'est honnête, vraiment. Je crois qu'elle ne merite pas une ch'imple foch'e, aprés tout elle m'a protégé.
alors c'était pour ça l'essence? T'as le sens de l'hyigiène, à la fois un signal, une cérémonie et la prévention des prédateurs. Achille qeul maitre organisateur, et quelle hypocrisie. Je connais ton âme.
Mais non, enfin ch'est vrai que ch'a évitera les ennuis, masi ch'est ch'inch'ère, et Dieu ch'eul lit en moi. Je ne ch'ais même pas pourquoi vous êtes la au fond.
Mais par le contrat mon petit...tu verras plus tard...A terme...

Achille attrape Tara dans ses bras, oubliant au mieux douleur et fatigue. Puis il va la déposer dans le cercle de pierre aux symboles étranges qui jouxte l'abri sur la plage.

Alors la t'es le meilleur mon gars, a peine arrivé paf un rituel sur un autel dont tu ne sais rien. Fonce petit père.
Achille, ne t'en fais pas mais aprés cela évite de faire n'importe quoi, cette île ce n'est pas rien...Peu de coïcidences ici.
Pourquoi j'ai toujours la désagréable imprech'ion que vous ne me dites pas tout?

Aprés l'avoir déposée sur la pierre, il rassemble du bois, heureusement en quantité suffisante sur cette plage. Puis va chercher son sac.
Il revient immédiatement prés de Kehira et Tara.

"Voilà, ch'est, je crois ch'e qu'il y a de pluch' à ch'a mesure. Un feu rayonnant mais malheureusement trop court...Plus intench'e est la lumière, plus rapide est l'éclair.
Je vous laich'e choisir d'allumer ou non son dernier inch'tant. Prenez ch'e que, je pench'e elle aurait voulu que vous ayez, puis déch'idez. Je peux vous laich'er ch'eule avec elle ch'i vous le désirez, bien que je ne crois pas que ch'e ch'oit le mieux pour vous"

T'es pas fou non? c'est une junkie, et tu lui laisses un flingue? Ah dis au fait, juste comme ça, ça sent comme chez moi ici, tu ne trouves pas p'tit père?
Je ne pench'ais pas à l'arme, et de toute fach'on je ne ch'ais pas tirer..et puis les mafieux ne font pas partie des ch'urvivants...
Silence! N'en dis pas plus que ce que tu as le droit!
Non je ne ch'ens qu'une odeur bizarre mélangée à la salinité. L'odeur de la mort peut être.

Il frissone.

Achille dispose le bois en bucher et l'enduit de l'essence du bidon (pas tout ...). Et confie un briquet à kheira.
Puis il pose gentiment sa main sur la tête de la jeune femme en pleurs, comme on le fait pour réconforter une gamine attristée.
Des larmes d'enfant, on dirait. La pauvre, je crains qu'elle ne ch'urvive pas.

Puis ayant repris sa main, il regarde Kheira, attendant sa réponse.

Plouf

"Mademoiselle Ch'éli! En danger!"

Il part en courant, avant de se rappeler où il était et se retourne vers Kheira:
"Ch'est à vous de déch'ider mon enfant, mais n'oubliez pas que je ch'uis là pour vous aider, je reviens au plus vite."

Il part au point d'eau

Je rêve de vents et de vagues, de bateaux qui sombrent, du noir obscur des nuits lointaines, la peur au ventre, l’envie de vomir pressente, trop pressente, et cette odeur de marée inoubliable, ces effluves imaginaires de poissons qui torturent le nez, et cette impression un peu idiote de se noyer, d’étouffer, de chercher un autre souffle, jamais le bon.

Je suis petit. J’ai dix ans. Peut-être plus.
Je regarde la rue, cette habitude qu’on les gens de ne pas se croiser du regard, d’oublier soigneusement de se saluer discrètement, cette infime tressaute de sourire que chacun s’évertue à garder secret comme si ça porte la poisse d’en décocher un. La misère égoïste, c’est ça que j’dis du haut de mon petit mètre trente.
Le pire, c’est la misère riche. Celle là elle pue, elle crache son petit air bien serré dans son pantalon, à la gueule de ceux qui traînent dans le quartier. Faut dire qu’ici, on vient pas par hasard. C’est moche et ça sent pas bon. La friture comme disait l’autre.
Y en a qui viennent juste pour faire bien, ou pour gratiner dans un petit commerce un peu exotique. Ça les empêche pas de tirer sur le menton bien haut, et de déballer leurs signes extérieurs de richesse comme nous on sort la poubelle du soir.

J’ai dix… je suis plus très sur. C’est pas des questions de gosses tout ça.
Faut dire que je passais mon temps à regarder les autres essayer de se sortir un quotidien vu à la TV, le ridicule des feux de l’amour et des séries pour mauvais rêveurs, ou qui manquent d’imagination.
Et moi, je rêvais. Des vrais rêves de quand je serais grand, et que je serais plus d’ici.

Un jour, je l’ai fait. J’ai arrêté mon rêve, j’ai pris mes cliques et je suis parti.

Je suis dans le bateau.
Il fait noir, j’ai froid.
L’eau monte, la porte est coincée.
Je vais mourir.

Je me réveille, haletant, le souffle rapide, la respiration anarchique, le regard au hasard.
Je tremble à l’intérieur, ça se voit pas.
Elle est là, toujours près de moi.
Sa présence me rassure, mon pouls se calme, je respire et c’est pas si mal.

Il commence à faire jour. J’ai pas du dormir beaucoup.
Je prends sa main, un baisé de bonjour.
La bouche pâteuse.
La bouteille de Whisky posée dans le sable.
Quelle ironie.

« - Je...j'ai...et toi ? »

J’ai rien vu, rien entendu. Trop crevé, trop…
Mais je sens sa peur.
Je dois bouger, me réveiller.
La protéger, oui c’est ça.

Je me redresse, l’enlace fermement, tendrement.
Je titube un peu.
Fini de craner, cet endroit est suspect comme tout le reste. Rien ne va depuis qu’on est monté sur ce bateau. Et tout le monde paraît content, comme si rien ne s’était produit.
La nature humaine et sa volonté propre à oublier. Si vite oublié un naufrage, une entité, une île perdue.

En tout cas, l’île est habitée.
Par-dessus l’épaule de Lady, mon regard se perd sur une sorte de plaque ronde…
D’étranges symboles y sont gravés…

Elle tremble, ou bien c’est moi.
Un frisson, je connais cette trouille qui gravite dans l’estomac et sert la gorge.

Chuttt… tout va bien. Souviens-toi de l’As de trèfle. La promesse que je t’ai faite.

Nos joues se collent l’une à l’autre, les mots sont silencieux pour les autres.
Pour elle, pour moi, ils sont salutaires.
Un espoir redonné l’un à l’autre, l’espoir d’être deux.

L’As de trefle.
Un jour ordinaire dans Chinatown. Les rues sales, les marchands qui aboient leurs bonnes affaires et ça discute, ça marchande, ça s’engueule.
Je la revois assise à cette table et moi accroché à son visage, ce regard profond, ses yeux qui sourient même lorsqu’un clignement les ferme, un instant de sourire clôt d’un battement de cil.
Sa chevelure qui coule sur ses épaules fines.
J’étais fou d’elle, fini la culbute à temps partiel.
Sans la connaître, je lui ai promis de la sortir de cette merde.
Je lui ai pas promis la lune, j’ai pas voulu lui mentir.
Le monde ailleurs n’est pas meilleur, mais elle serait libre.
Au fond, c’était peut-être sa lune à elle, la liberté. Et elle… la mienne dans laquelle se joue un air de saxo, en regardant par la fenêtre d’un hôtel, les nuit tièdes sur Manhattan boulevard.
Non, je lui ai pas promis la lune, c’est elle qui me l’a refilé dans un emballage papier cadeau, son sourire en ruban bleu.

Et puis… il y a eu la course en taxi, l’aéroport, les sièges sur lesquels on s’est assis, le hublot dans lequel on regardait s’éloigner son passé.
Ce regard qu’on a pas pu échanger.
Le nœud dans l’estomac, les mains moites qu’on cachait, chacun sa façon de ne pas montrer la peur qui nous taraudait le ventre.
Un relent de pudeur.

On est descendu de l’avion sans se tenir la main.
Simplement l’un à coté de l’autre, un pas emboîtant l’autre, le sien pour moi, le mien pour elle.
Une marche impatiente cette fois.
Le nœud dans l’estomac, l’excitation chassant celui de la trouille.
Nos mains se frôlaient, un doigt attrapant l’autre pour finir accrochés.
Tenus par les doigts, c’est en vainqueur qu’on a franchi la dernière porte, celle de la liberté arrachée.
Elle s’est tournée vers moi, et elle a bondi dans mes bras, ses cuisses enserrées autour de ma taille, ses yeux baptisant les miens du petit truc qui reste gravé dans la tête. Ce même petit truc qui me fait vaciller sur cette plage.
Elle a plongé sa bouche sur mes lèvres, un baisé brûlant, gourmand, tellement sincère, accrochée à ma taille de toutes ses forces.
J’étais son pilier, elle ma petite fleur d’asie.

« - Merci... »

Et c’est elle qui dit merci…

Je crois qu’on devrait rester encore un peu ici.
Et attendre, voir venir.
Toi et moi, Lady.

Allumer. Pas allumer. La regarder flamber, se racornir pour ne devenir plus que cendre. J'ai le choix sans l'avoir vraiment.

Je regarde l'arme que m'a donné Achille. Frisson de dégoût. Il y a déjà eu assez de mort. Machinalement, j'enlève le chargeur, le vide de ses munitions que je glisse dans les poches de mon jean, remet le chargeur vide en place. Ma décision est prise. Son corps disparaîtra dignement telle la snipeuse qu'elle a été.Déterminée, j'avance pas à pas jusqu'au cercle de pierre, fixant leurs ymboles qui un instant m'intrigue. Je les chasse de mes pensées me focalisant sur ce j'ai à faire.

L'odeur d'essence me prend à la gorge, au nez alors je me dépêche. Je prend les bras de Tara, les croisent sur son torse et entre ses mains y dépose l'arme vide. Un pas en arrière. Deux pas en arrière. Trois pas en arrière. Quatre pas en arrière. Une dernière pensée. Un dernier souvenir. Tara dans un coin de ma mémoire. Tara dans un coin de mon coeur. Ce n'est pas elle devant moi. Juste son corps.

Pouce qui se crispe sur le poussoir du briquet. Pouce qui s'abaisse. La flamme. Vivante, avide, gourmande. J'avance de nouveau, m'abaisse vers le tas de bois luisant et laisse la flamme se nourrir, se propager pour devenir en quelques secondes un brasier. Reflexe, je recule sous les flammes ardentes, m'en détourne pour rejoindre les autres.

Le bruit du bois qui craque. Des grésillements affreux. Je ne me retournerai pas. Non. Je veux garder une image d'elle intacte. L'odeur de chair qui crâme. Une odeur de barbeuk qui me donne envie de saliver, qui me donne envie de manger... Putain. Malgré moi des images se dorment dans ma tête. Horribles vision d'un corps qui se consume N'y pense pas. N'y pense plus. Ce n'est pas Tara, juste une enveloppe de chair vide.

Je laisse le bûcher derrière moi. Mon deuil est fini. Il ne me reste plus qu'à penser à ma survie. Je le dois pour elle, mais aussi pour moi.

Adieu... Tara...

[Direction : plage d'arrivée]

Je regarde Kheira, le bûcher.
Sa peine se devine.
Dur retour à la réalité.

Lady, on bouge.

J’aime pas les foules agonisantes et les héros d’improvisation.
J’ai toujours joué seul, et c’est comme ça que je gagne les parties.
Mais ici… je ne sais plus.

Survivre, la protéger.
C’est un bon plan.
Et trouver où nous sommes.
Et qui a construit ce campement…



(direction L’ilot)

Arrivé là, il n'y a personne.
Achille contourne la batiise, et dissimule ses affaires comme il l'a indiqué à Céli et Kheira.

Puis repart au plus vite direction le point d'eau, il ne faut pas qu'il prennent trop d'avance non plus...

Echo. "Faille... Faille... je viens de trouver un abri !!! il me faut de l'aide !!!"